Ma ora quest'uomo scrive Elisabeth and Essex; e io penso: bene, se egli può squadernarci davanti, dopo anni di sforzi, una cosa così - questo libro allegramente superficiale e puttanesco - allora può andar via o restare come gli pare e piace. La sua disapprovazione non mi tocca più. E benché la gelosia sia uno dei miei sprezzabili vizi, la gelosia della fama di altri scrittori, sebbene sono (e penso che tutti noi lo siamo) segretamente compiaciuta di trovare che quello di Lytton è un brutto libro, mi sento anche depressa. Se dovessi analizzarmi, la verità è che ritengo che il piacere è meschino, e tuttavia non è né profondo né tale da darmi soddisfazione; nell'intimo si sarebbe provato un vero piacere, anche se una sofferenza superficiale, se Elisabeth and Essex fosse stato un capolavoro. Sì, io lo avrei provato - giacché ho una mente che sa assimilare in maniera del tutto spassionata e sa tenersi lontana dalla mia vanità e dalle mie gelosie letterarie; e questo avrebbe reso giustizia a un capolavoro. Ieri sera, insieme con questi miei sentimenti, vi era anche una strana insoddisfazione personale per il fatto che Lytton, che ho amat_o e amo, possa avere scritto un libro del genere. E una riflessione sul mio gusto: è così fragile, così superficiale; ma Lytton, di per se stesso, non lo è affatto. Non rimane che accusare il pubblico, e i Carringtons e i giovani. E si rispolvera la figura di un Lytton claustrale, isolato, invalido, che sferza i fianchi del linguaggio e lo sospinge ad uno schiumante galoppo, mentre la povera bestia è solo bolsa e acciaccata. Un giudizio, forse, tanto più severo, in quanto Virginia dopo Eminent Victorians e Queen Victoria, si aspettava, da Lytton, un altro «capolavoro», come aveva scritto a Clive Bell al principio dell'anno (31 gennaio 1928), esprimendo i suoi dubbi sugli articoli che Strachey andava pubblicando, ma aggiungendo «ho ogni ragione di supporre che il suo Elisabeth è un capolavoro». E di questa delusione 21
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